El ataque de los muebles indómitos

Me quede de piedra al escucharlos. Estoy en una calle típica de una típica ciudad. Entre susurros entiendo su conversación. Atónito y algo asustado busco el origen de las palabras....

Allí, un grupo de sillas y mesas y en el resto del lugar, nadie. La mente me está jugando una mala pasada que no alcanzo a entender; me estaré volviendo loco... realmente mis oídos captan ese leve susurro... No es posible y en cambio lo escucho.

Quejas, susurros, confabulaciones imposibles. Dicen estar cansados de maltratos, de movimientos agresivos, de ser apilados como objetos inservibles, y destruidos cuando ya no pueden realizar su función. Esperan impasibles a alguien que, según sus palabras, pose su culo encima. Acabar con él, cerrar sus respaldos o tirar los vasos, el vidrio, la loza sobre su invasor. Los fluidos calientes, ardientes y los líquidos fríos, herramientas cortantes, armas impensables.

Ellos que nunca se quejan y silencio soportan el peso de seres egoístas que no piensan sobre que o quien apoyan sus traseros, sus pies, con dureza y desatino. Sin importar el final ni la vida del que está por debajo. Terribles chillidos que me asustan en parte por su origen, en parte por mí mismo. Quien grita libertad. Un susurro de muchos que pasa desapercibido.

Creo que acudiré al médico, quizá sea una crisis,...O mejor veo un partido en la tele. Si algo que despeje mis dudas, distraiga mis pensamientos. No tener en cuenta el trajín de aquellos, no sea que me convenzan de sus argumentos.